Dans la fraîcheur du matin
Nous avançons, le poil hérissé
Fiers et poussiéreux
Conscients de notre éveil
Et de rien d'autre encore
Le paysage nous admire
Et les nappes de brouillard
Couvrant le passage d'armées inconnues
S'ouvrent devant nous
Et nous recouvrent de leurs bras éthérés
Ressentons-nous tout l'honneur qu'elles nous font ?
Pas sûr...
Jeunes crétins de bûcherons
C'est le vent frais qui nous fait frissonner
Et nous ne réfléchissons pas plus loin
Qu'au réveil...
G.
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